Le joueur de flûte de Hameline

Nous montions vers la Capitale, le point de départ d'Achémb'é lorsqu'il s'enfuit de Paris avec le sac et le souvenir du dieu au boucles blondes noyé dans les eaux de la Seine, et pris refuge dans la solitude de sa forêt et désapris auprès du Charpentier. Dans la masure  de ce maître pluri-centenaire perdue au fond des bois, l'homme debout attendait le groupe des pèlerins. 

L'ombre des crucifiés  planait le long des routes. Des fissures dans l'âme du monde. Les dépouilles des derniers condamnés étaient le ferment des prochaines ères de l'erreur. 

Achémb'é le savait, le vivait dans sa chaire. Une vague de tristesse béatifique  l'immergeait. Ses mots étaient comptés. 

Nous guettions ses mouvements, nous calquions à ses rythmes, le suivions. 

Claire, les enfants, une troupe de mutins et moi-même cheminions derrière ce joueur de flūte de Hameline qui ne nous enverrait pas croupir au fond des mines de charbon,  comme son prédécesseur  l'avaient fait avec les rats du conte de jadis.