L'arc de Diane

Elle est douce cette fraîcheur, qui tombe après les heures trop lumineuses. Il n'est pire phare que le soleil pour faire danser les ombres, et si nombreux sont les porteurs de lanternes que la scène en carton pâte s'est emplie d'âmes ténébreuses.

L'arc de Diane chevauche mon ciel. Le rideau est tombé et je suis au dehors. Invisible aux yeux aveugles de tous, ma torche éclaire les parroies de ma retraite. Solitude bénite loin de l'agitation du monde qui ne fait naître à grands cris de douleurs que des cadavres à venir.

Ici, nul joie devant le berceau, ni peine aux abords du bûcher. Il n'est que des matins sans lendemains et des morts sans retour. Le temps s'est arrêté.