L'écrivain

Nous étions installés confortablement dans une salle souterraine de la colline de Sion que nous nommions, entre subsurfaciens, "Le Temple de la Musique".

Suite nuptiale aux temps préchristiques, du dieu Wottan et de la déesse Rosmerta, cette colline, en forme de croissant de lune, portait sur son flanc les anciens vestiges de la chrétienté, les pierres éparpillées au milieu des étoiles de la tour Barrés -un écrivain malheureux qui avait misé son talent sur les cases noires de la roulette identitaire- et les hauts murs de la forteresse reconstituée des Vaudémont. Cette forteresse était  habitée par un gardien de musée qui emportait ses hôtes dans les sombres couloirs de l'histoire, pour finir devant le tableau sanglant d'une femme qui s'était vouée à régner sur le monde par mille stratagèmes pour mourir nue et le corps écartelé, les membres attachés à des chevaux fous. Il finissait, imperturbable, son récit sur un ton dramatique par un "voyez où nous mène le jeu de l'Égo! ".

La voix de Keziah Jones s'élevait en volutes dorées au dessus des enceintes, enlaçant langoureusement la fumée qui s'échappait du dernier joint d'herbe que Max venait de rouler. Henri, qui avait passé son tour de vélo électrogène vint s'assoir à nos côtés, et après avoir tiré quelques taffes, questionna Achémb'é entre deux quintes de toux. C'est que le peintre n'y allait pas de main morte lorsqu'il fourageait ses mégots. 

"- Je t'ai entendu parler au Maître la dernière fois, celui-là même qui préchait sous le grand sycomore de la place Stanislas de la ville de Nancy abandonnée depuis que le centre de stockage Cigéo s'est enflammé... triste époque... on aurait pu le prévoir, les cassandres ne manquaient portant pas lors du projet de sa construction... j'écris une fiction à ce sujet....

- Ils ont connu la Bastille rétorqua  Max... la Macronie n'a pas eu le sort de Brunehaut, dommage....

- Le ressentiment mène à la ruine,  conclut Achémb'é.

- La lâcheté encore plus, souffla Max qui s'écrasa dans un coussin, la tête emplie de visions d'horreurs." 

Henry avait été interloqué de voir celui qui se faisait passer pour maître, abandonner ses attributs de renonçant après avoir été mis à mal par les hululements  grotesques d'Achémb'e. Il était sorti de ses gonds et avait proféré moultes injures envers mon malicieux compagnon, pour ensuite venir s'entretenir humblement auprès de lui. 

Achémb'é lui avait dit alors qu'il avait atteint la vérité lorsque les digues de sa raison avaient lâchées: 

" Vous êtes entrez dans le Silence au moment où vos lèvres se sont mises à aboyer les pires insanités à mon égard, car ainsi votre pensée s'était tue, et c'est dans le tumulte de vos cris que votre esprit a enfin quitté la la partie! " 

Des larmes avaient roulé sur les joue du guru, avant qu'un sourire radieux n'illumine son visage et qu'il abandonne séance tenante son rôle d'enseignant pour se perdre dans la foule des voyageurs, auréolé de l'éveil. 

" - Je suis écrivain expliqua Henry, et voyez vous, ma passion, ce sont les mots, mais qui plus que les mots nous maintiennent loin des palais de félicité des absences de bavardages mantaux? Plus j'écris et plus je renforce mon égo. Je suis écartelé! L'art me mène à la perte, à l'incesante ronde des renaissances aussi surement que si chaque matin j'embrassais l'image que me renvoie le miroir! " 

Max se redressa séant comme un diable sort de sa boîte d'allumettes. 

"- Mais la création nous libère à condition que l'on s'oublie totalement, indéfectiblement,  Henry! Vois-tu, lorsque je peins,  il n'y a plus que jouissance! Mon bras est une verge, la verge de Dieu lui même! Et les poils de mes pinceaux étalent la palette de ses jus séminaux sur la corolle de toutes les Vierges dont regorge notre monde! "

Achémb'é troqua Keziah Jones pour un vinyl de Jinger: une voix angélique suivie d'un son guttural échappé de l'utérus de la Terre Mère en personne. L'ambiance était hardcore, la Mirabelle 1967 n'avait rien perdu de ses saveurs fruitées et envoûtantes.